序

　　我将把我的哭泣夹在这本书里，

　　就像我们那时夹书的枫叶。

　　也许，

　　会在千年后的一个黎明里，

　　这一滴滴泪化为气飞向天，

　　也许也会从偶而翻开的扉页中落下。

　　再无声息啊，

　　孤寂的平原啊，那时也许正落着细细的，

　　细细的雨。