我点燃最后一颗烟，忘记了究竟是哪个诗人说过

　　吸烟，就是‘吻火’？翻卷的烟雾里没有什么有价值的思索

　　正如我永远都不愿意承认，你仅是我生命历程里的过客。

　　文字也有穷尽时，那是无奈收缩成了看得见的边域。

　　把昨天过成脸上的浅显沟壑，把相思和盼念染成头发的颜色，

　　那种白却不是纯洁。念你一生又会怎样？

　　我从来不以为打火机能够点燃一段过往，就这样。